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06.08.10
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Si Horacio Cavallo hubiese salido de una obra de teatro de Chéjov habría sido probablemente tal y como yo lo he visto esta tarde: con un aspecto inquietante y tímido a la vez, y se habría levantado quizá en mitad de una de esas noches chejovianas (del tío Vania quizá) a recitar unos versos como los que ha recitado esta noche en el teatro Solís de Montevideo. Se puede decir que la noche transcurría tranquila hasta que ha llegado él. Se puede decir que pasaba y no pasaba nada. Luego, de pronto y sin alzar demasiado la voz, el auditorio se ha quedado congelado como si hubiese irrumpido en mitad de la sala una especie de Diógenes a decirnos que el bípedo implume no era más que un pollo desplumado.
"Vuelto de trabajar, anocheciendo/ miope don nadie entre la muchedumbre/ apuro el paso/ busco tu desmemoria, tu pereza/ la curva de tu espalda acucharada". A Horacio Cavallo se le ve la vida no sólo en los versos, sino hasta en la manera de recitarlos. Cuando le asalto, al salir, me dice que es novelista, no poeta. Le digo que para no ser poeta escribe unos poemas acojonantes. Sonríe como si se hubiese convertido en Aliosha Karamazov. Y busco de inmediato al llegar al ordenador el título de su novela: "Oso de trapo" (Trilce. 2008). Aquí sigue siendo invierno, y para acabar su lectura Horacio se ha despachado con este poemazo, titulado precisamente así, Invierno:
"Sólo la cama guarda la segura/ dulce inmovilidad del paraíso./ El resto de la casa, la ciudad,/ todo es mentira cuando lluvia, viento,/ hacen temblar las manos y las ramas./ Una tonada triste bajo las frazadas./ esto es lo cierto: duerme, espera, hiberna."
Ahí todos los inviernos, en un invierno.
