Amber

... La luz se extendía por el mundo.., es la idea que le venía a la mente, echada en su cama de diseño,

desde donde la visión del exterior era apabullante.

Pulp.., capítulo 1

La casa estaba construida con los materiales más modernos y aerodinámicos de la década, con unas

líneas bien definidas y depuradas, un estilo arquitectónico que no era lo habitual en la zona alta de

los valles donde se encontraba.

Abajo y al fondo, la ciudad. Con sus edificios clásicos y modernistas, con su aire urbanita y sus olores

a chapa de tranvía, aceite de motor.., sudores vencidos a la química del consumismo.

Por el equipo de sonido de tecnología oriental Dolby surround, la sintonía que se reproducía daba la

sensación de ser parte física de la habitación., unas notas melifluas e inciertas, dejaban un rastro

sensual en su piel.., que jamás volvería a ser como antes de que las imágenes del día se transformaran

en largas sombras.

El inminente reencuentro de una tediosa jornada de trabajo, sería más duro para los detectives de la

tercera división de homicidios, cuando los operarios de la excavación del nuevo canal sur, descubriesen

en el túnel anexo a la Autovía 66, el primer cuerpo.

Había sucumbido a su hechizo, en el momento álgido del recuerdo y así permanecería de hoy en

adelante en su memoria.

Lo había decidido así, de repente. Se sentía orgullosa de saber dilucidar su futuro y tener por fin

claro lo que deseaba ser el resto de sus días.., seguiría los pasos de su ídolo de la ficción, el que le

acompañó tantas horas de su solitaria existencia, desde el plasma de su televisor.

Sería.. "Asesina en serie".., por fin tendría un nombre, una posición en la vida labrada por si misma.

Todo ello lo había resuelto desde la confortable habitación de ventanales inmensos y traslúcidos,

que le permitían al mismo tiempo, observar y guarecerse de la ira y la incomprensión de los seres

humanos.

Pulp fashion.., capítulo 2

Dirijo una fugaz mirada al reloj Tag Heuer de correa de reptil que reposa en la mesilla de noche. Su

esfera y saetas de cristal de Swarovski, me indican que son las nueve y diez de la noche, tendría que

levantarme ya, si quiero llegar a tiempo al restaurante donde he quedado con Pierre para cenar.

El vapor que empaña los espejos de mi cuarto de baño, no es de factura normal, tiene aroma de

Bvlgari, lo mismo que el gel de baño y la loción hidratante, que pausadamente distribuyo por las

zonas mas sensuales de mi cuerpo, me entrego a estos juegos dos o tres veces al día..,

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AUTOR/DAWN

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Las gotas de sudor minúsculas, comienzan a aparecer en la línea de la frente y el deseo hace de mi

rostro una máscara que me mira fijamente desde el brumoso cristal y se disuelve con el último destello

de placer.., me gusta así. Me siento limpia y divina.., como una Diosa.

... Y eso parezco, cuando pocos minutos después salgo de mi casa al volante de mi Porche 911 S

Targa, de color negro, que más que correr, devora los pocos kilómetros de carretera que me separan

del Delmonico´s.

Aunque nunca hace reserva con antelación, a Pierre, siempre le dan una excelente mesa, en el abarrotado

salón del comedor principal. Esto es algo que ha dejado de impresionarme, después de dos

años de relación.

Está como siempre, con su tono de piel impecable para conjugar con su modo de vida. Es agente de

valores en Pierce, Patten and Damott , desde hace tres meses. Tiene un salario de doscientos mil

dólares anuales y es rematadamente engreído e idiota. Ya lo era antes de aceptar el trabajo- por eso

no le puedo culpar- sin mencionar su disfunción sexual, que se le hace más patente cada día, por su

afinidad a las drogas de diseño.

En cuanto me tomo la primera copa de Bellini, me quedo sin apetito, y le señalo al maître lo primero

que se me ocurre de la carta, Sashimi y Crema helada de Ostras con vinagre de Lima.., de postre

gotas de Frambuesa con sirope de Arce.

Pierre se decide por medallones de Ciervo y no se cuantas florituras más.., me da asco tan sólo con

ver la carne, me produce náuseas verla tan roja y sangrante.., no soporto comer animales vivos y se

lo digo.

- Espera preciosa, que tengo que entender..? que lo que hay en tu plato no procede de animales..,

¿que es,sino el pescado?

-Yo sonrío y miro al suelo - de mármol Travertino con vetas de color rosado y gris - es como si me

contuviera en la respuesta, coqueteo casi sin darme cuenta.., le acerco uno de mis pies, enfundado

en unos Manolos negros de tacón indescriptible y le acaricio la entrepierna, espero su respuesta...

Me gusta jugar con él.

Al salir, mientras esperamos al aparcacoches, Pierre deja despreocupadamente un puñado de monedas

en el espacio contaminado de un "sin techo", que le mira embobado, olisqueando los restos de

aroma a comida de diseño, que desprenden nuestros alientos.

Es un pobre desgraciado más, de edad incierta, mortalmente herido por el asfalto y el clima de la

ciudad.

Su objetivo en la vida, es por sí mismo vivir.

Es posible, que algún cliente le eche de menos en su próxima visita al restaurante, es posible que

esta madrugada cuando yo vaya de regreso a casa. Él esté muerto.

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Pulp murder.., capítulo 3

Ha sido revelador.., el instante lo ha proporcionado precisamente su ineptitud para excitarme en la

cama, en su cama.., un diseño de agua que verdaderamente - si él no estuviese a mi lado - es un oasis

de confort en medio de la austeridad minimalista en su Flat, de la zona baja del puerto.

Situado cerca de los muelles de recreo.., un antiguo almacén de ladrillo rojo y líneas rectas y sobrias,

rehabilitado por Corbusier - una de sus mejores experiencias en Lofts - y que se han convertido

en un símbolo de éxito entre los "singles" de la ciudad.

_ ¿Necesitas ayuda..? - me susurra al oído -, mientras con sus torpes dedos busca el mando digital

Sony del televisor para sintonizar el canal X. Entre tanto las imágenes que vomita la pantalla situada

en la pared del fondo de la habitación, muestran unas secuencias desagradables de violaciones y

agresiones xenófobas, que han sido captadas hoy en el planeta,. A la discreta luz de los focos integrados

en la decoración, parece que se este desarrollando el guión de una película Gore.

Pierre me está hablando de las propiedades del whisky de Malta, mientras yo pienso en la manera de

no ensuciarme los Manolos, cuando tenga que arrastrar el cuerpo, desde el aparcamiento del Delmonico’s

hasta el matadero de aves.

La niebla de este nuevo renacer al mundo exterior.., nubes de vapor sesgadas por las verdes lomas

de cuidadas urbanizaciones exclusivas y bunkers de campos de golf privadísimos, me acompaña,

mientras piso el pedal del acelerador.

Cambio de marcha - los cambios automáticos no son los adecuados para los automóviles que me

gustan- carecen de estilo y el motor de ocho cilindros en línea ruge bestialmente, mientras le fuerzo

a tope para salvar la última curva antes de tomar el camino privado a mi casa.

Los botones de mi camisa de seda blanca de Armani, se han desabrochado, permitiendo que la brisa

húmeda del exterior, se deslice entre mi exclusiva ropa interior. En la radio del coche suena un éxito

de los Beach Boys y mis finos dedos tamborilean el ritmo sobre la suave piel de cabritillo, con la

que está tapizado el volante Speechacer.

Me invade un ataque de felicidad, la respiración se me agita, al recordar los detalles del crimen...

El torpe intento de huida de Sam - realmente no sé su nombre- pero detesto la idea de matar a un

desconocido, es.., menos íntimo. Su mirada de sorpresa.., mientras por entre la masa abotargada por

el alcohol y opaca de su cerebro, se abre paso la certeza de que la sangre que fluye de su cuerpo, es

la suya propia.

Me muero de hambre, pero no deseo bajar del coche. Recuerdo la gran sonrisa de Nelly, cuando cada

mañana, me adentraba en el espacio vírgen e impoluto que era su cocina. Los aromas a café y

chocolate recién rallado, se propagan por mis sentidos. Las torres de tortitas con jarabe de moras

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que me esperaban para el desayuno. El calor y la seguridad que me proporcionaba su inmenso cuerpo,

que olía a jabón, almidón y ternura .., nuestras risas en el baño. Sus manos cepillándome el cabello,

sus canciones, sus caricias...

_¡ Dios ¡ ¿Porqué la vida ha sido tan severamente cruel conmigo?.

Todo eso fue antes que papá y mamá salvajemente y con la firma en un tedioso documento, sin importarles

mi dolor, me apartaran de toda la seguridad que me rodeaba hasta entonces.., me extrajeron

mi cándida inocencia y se la bebieron en el tribunal de divorcios de L.A.

De repente mis recuerdos se paran de golpe . Me cruzo con una patrulla de carretera. Acaban de conectar

la alarma luminosa. Me adelantan bruscamente y con señas inequívocas me indican que me

detenga a la derecha del carril.

Tengo la suave pelusilla que cubre mi dorada piel erizada, comienzo a respirar agitadamente.., siento

como me sobreviene un estallido de placer - adoro el riesgo- deseo sobre todas las cosas llegar al

desenlace. Por esa razón, decido ignorarles, los neumáticos transmiten al suelo la adhesión precisa

por su banda de rodamiento del 35% para suelo mojado, mientras mi mano entrenada sigue debajo

de mi falda proporcionándome un dulce momento...

Pulp victim.., capítulo 4

El Ford blanco del 98, se ha convertido en una molestia.

Me impide adelantar, me imposibilita maniobrar, me obliga a detenerme justo delante de un magnífico

ejemplar de arce americano. Las hojas tienen el color dorado de mis ojos y el frescor de la mañana,

antes que el viento de otoño persevere en su pasión, por cubrir con alfombras multicolores los

accesos a la entrada principal de la casa.

Vincent Patt, agente 701 de la patrulla de carreteras de Montecito, tiene una sonrisa encantadora y

un culo absolutamente divino, cuando se acerca hacia mí, con pasos decididos. Mientras, su mano

derecha busca y libera la trevilla de seguridad, de la que pende el arma reglamentaria. Una pistola

GLOCK 26, de calibre 9mm Parabellum en pequeño tamaño. Ideal para portar como arma escondida

y que él deja al descubierto, como signo de intimidación.

Su compañero Ryder permanece dentro, sentado de costado. Con las piernas fuera del coche, mientras

habla por radio, supongo que con la Central, para confirmar matrícula, identidad , sanciones y

ese género de cosas de las que les encanta chismorrear a los polis...

Tengo delante de mí un vaso de agua que he pedido pero no voy a beber.

Me da urticaria solo pensar, lo que puede llevar en los bordes, en verdad, deseo sobre todas las cosas

un Daiquiri Frappé como los prepara Mario, en el Club de Campo- lo mejor para las resacas

que he tomado- es una lástima que tenga que permanecer en esta habitación.

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Mi falda tubo negra de lana virgen, no soportará ni un par de minutos más, en estas sillas tan cochambrosas,

sin perder su línea "pritty" . No comprendo que hago aquí, cuando debería de estar

confortablemente instalada en mi suite.

Vincent me aborda con preguntas normales acerca de mi vida personal y social - mantiene puestas

las gafas - no acierto a ver sus ojos., aunque intuyo una mirada inteligente debajo de los cristales de

espejo.

Primero me habla dando rodeos, luego se quita las gafas y me inquiere directamente.

_ ¿Donde se encontraba Ud la pasada noche del 22 de octubre entre las cinco y las siete de la madrugada

Srta Wiltshire?

La luz que proyectan en el suelo de la habitación los tubos fluorescentes es mortecina, amarilla y

sucia, la mesa de Formica está manchada de tinta y una sustancia pegajosa de color indefinido que

prefiero no adivinar... El aire huele a sudor rancio y ambientador barato en spray.

Extrañamente me siento cómoda, su porte amable y la cadencia de su voz, me transmiten tranquilidad

y creo que me voy a dormir si no hacen algo por impedirlo...

_ Responda Amber. Necesitamos saber que hacía esta madrugada conduciendo como para perder el

sentido y con un rifle de caza Remington Modelo 700 BDL semiautomático en su maletero. No tiene

licencia de armas y en balística confirman que ha sido disparado recientemente. Por lo menos en

dos ocasiones.

_ No me diga, agente Patt... Pues a mí en este momento, me intriga saber si puedo hacer valer mi

derecho a llamar a un abogado. - le replico - marcando un tono absolutamente encantador e ingenuo

en mi voz . Resultado evidente, del exclusivo High School en el que he sido educada.

_ Por supuesto, aunque sólo me limito a realizar las preguntas de rigor, por puro trámite - apunta

Vincent, ligeramente intimidado - y en consonancia con los hechos acaecidos en el condado, en las

dos últimas semanas. Sólo intento hacer mi trabajo señora.

Amber no respondió.

Se limitó a humedecerse pausadamente los labios mientras hacía que la temperatura de la sala de

interrogatorios subiese varios grados.

Vincent estaba sumamente afectado, por lo general, nadie conseguía apartarle de su sistema de interrogatorios,

su línea de trabajo era impecable y su concentración en el objetivo total.

Dejó desviar la mirada hacia la ventana - a lo lejos, el horizonte se fundía con la tierra en capas de

azul celeste y gris - mientras se esforzaba en permanecer impasible a los ataques sensuales de su

detenida . Por otra parte, sospechosa cuando menos de conducción irresponsable y resistencia a la

autoridad, habiendo rebasado en varias millas los límites de velocidad permitidos.

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El sonido del cerrojo en el pasillo que abre la sala de interrogatorios, rompe la fragilidad de la escena.

Marcus Horowitz, mi abogado desde el fideicomiso de mis padres, entra en la sala y me abraza

protector, al tiempo que despliega una serie de adjetivos y algarabía técnica, seguida de una demostración

dialéctica del Código Penal que hace que en pocos minutos, estemos en el parking del palacio

de Justicia, no sin antes, haber dejado de una pieza a Vincent, con ésta explicación para justificar

el arma en mi baúl.

- ¡Por Dios santo agente!, debería leer más y mejor.., - fue la perorata de mi abogado - " Raramente

los rifles con culatas tipo californianas se proveen con aparatos de puntería metálicos, ya que las

mismas están diseñadas expresamente para la línea visual de puntería alta, que imponen las miras

telescópicas" - ¿Han encontrado ustedes también una en el automóvil de mi cliente?.

Marcus, es un hombre de mediana edad, con un físico imponente que cuida con esmero.., una buena

dieta libre de grasas y pilates todos los días, además de sus torneos, en el Campo del Club de Golf

los fines de semana. Sonrío dulcemente y le devuelvo la mirada con verdadera ternura, le agradezco

que haya dejado su partida de la mañana del sábado y sin importarle mezclarse con “la chusma”,

haya venido tan rápidamente, para sacarme de este lugar.., no sé hasta cuanto tiempo más hubiese

soportado, estar con la misma ropa de la noche anterior.

- ¿ Te encuentras con fuerzas para conducir? ¿ De veras no prefieres que te acompañe a casa cariño?

- De veras que no Marcus, estoy bien, sólo cansada.., se me pasará en cuanto me dé un buen baño y

me meta en mi cama...

La esencia de Bergamota, hace su efecto, los vapores y aromas penetran por mis sentidos.., le dan a

este momento un especial encanto. La melodiosa voz de Roy Orbison inunda mi casa, y mi mente se

recrea con visiones placenteras. Los colores inundan el iris de mis ojos.., rojo sangre, azul celeste,

dorado.., ¿ cual será el color de la sorpresa ?

Hum.., Magenta? desde luego que sí.

Ese sería el color de la piel de Vincent si mirase en mi vestidor, dentro de un Birkin de Hermes, podría

encontrar una mirilla especial para culatas de rifle Remington, de las que proporcionan una precisión

y fiabilidad de disparo envidiable.

Pulp pritty.., capítulo 5

Douglas asoma su roja cabeza - herencia de las Highlands - en la cabina para ver si ya estoy lista.

Hago como que no le veo y de forma natural, me desnudo de cintura para arriba., supongo

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que me encuentro sola y quiero sentirme admirada. Doug, reprime una exclamación y coloca suavemente

la sabana perfumada sobre mis pechos. Se ríe de forma casual, pero hay cierto nerviosismo

en su risa, cierta incomodidad que me hace sentir mucho mejor...

Me acerca una botella de San Pellegrino de ocho dólares que yo acepto con un mohín y me vuelvo

de espaldas para que comience su trabajo.

Es todo tan., aséptico. La cabina está insonorizada, suavemente iluminada y sutilmente perfumada.

De los bordes del suelo con las paredes, marcadas en unas lineas Zen, hay unos espacios verdes en

los que un atomizador, emite unos vapores esenciados de Musk y Azahar, exactamente cada treinta

segundos.

Mi cordura esta a punto de desaparecer.

Hace ya casi un mes desde la primera víctima y la inactividad me aburre. Creo que a la policía no le

interesa investigar ese tipo de crímenes, ¿me habré equivocado de objetivos?, mi carrera como

“Asesina en serie” pende de un hilo...

Esta mañana en el último número de Vanity Fair , he leído un método que me parece idóneo para

salir de mi apatía, habla de imponer una disciplina diaria y llevarla a cabo sin desaliento.

He comenzado con el desayuno, absolutamente espartano., zumo de pomelo rosa, galletas de sésamo

con arándanos y dos anfetaminas.

Mi apariencia cuando salgo del Centro, es absolutamente impecable. Con un traje de chaqueta de

lana fría de Belvest, color gris plomo y una camisa blanca, de algodón egipcio de Dior, Un collar de

perlas y diamantes de Henry Winston y un gracioso sombrerito estilo "kelly" de la última colección

de DKNY.

Estoy avanzando con paso decidido hacia mi automóvil, mientras una lágrima desciende por mi mejilla..,

arrastrando los restos de arcilla y esencias del Mar Muerto. Una lágrima totalmente inútil,

que deja un surco en el cuidado maquillaje que con tanto celo me han aplicado en el Spa...

Mis sentidos quedan abotargados.., el dolor se abre paso entre tanta incomprensión, la soledad y la

angustia es un recurrente en mi vida, que no acierto a integrar.

Mientras.., una niña con aspecto de colegiala, se aleja despacio por el parking, la lleva de la mano

una señora que la mira y sonríe con afecto, ¿tal vez su niñera? . Mi mirada las sigue mientras entre

la niebla de mis recuerdos busco un instante similar, una mano que me lleva segura hasta el otro

lado de la calle - es una contrariedad que ahora afloren estos recuerdos- pongo en marcha el motor

de mi automóvil, no sin antes comprobar en el espejo de cortesía que todo esta correcto...

Tengo una mirada ingenua y limpia, mi cabello desciende por el óvalo de mi cara en suaves ondulaciones

y mis dientes con la blancura del Lásser, se muestran en una sonrisa indecorosa cuando, la

luz se hace en mi mente y mis pensamientos toman por fin una forma definida.

Mis actos se van a desarrollar según la disciplina adquirida.

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Llevo conduciendo más de dos horas dirección Sacramento por la Autovía del sur de L.A. El cielo

esta cubierto por jirones de nubes rojas, que definen la linea del desierto, es la hora del crepúsculo.

El sol cae herido de muerte, con un vapor rojo cereza y dorado, que le permite mostrarse espectacular

en sus últimos instantes de gloria.., para enloquecer al mundo.

Mi estado de ánimo ha mejorado sensiblemente desde que he decidido asesinar de nuevo. Francamente,

creo que estoy desarrollando una buena técnica. Rápida, audaz e innovadora.

Pulp highway.., capítulo 6

Nat estaba en recepción, indeciso entre volver a meter medio dólar en la máquina de tragaperras del

hall del Motel o desistir. Estaba matando el tiempo sin interés alguno. Así había sido los últimos

años y preveía que iba a seguir siendo los siguientes. En cada ocasión, que debía salir a ejercer su

trabajo de viajante por la zona, sin excepción, se había aburrido mortalmente, francamente, se creía

merecedor de algo más.

Estaba casado con Maggie desde hacia quince largos años. Se conocían desde el instituto, la había

dejado preñada en el último curso y le prometió que cuidaría de ella.

Se habían casado sin estar enamorados, sin ser conscientes de lo que les esperaba. A Nat un empleo

-sin proyección-, de vendedor de válvulas “anti-goteo” en el negocio de su suegro y Maggie..,

Maggie, no tenía ambición, le encantaba ser ama de casa. Llevar a sus hijos al colegio en la Berlina

y hablar con las amigas, de los chismes de la ciudad,. Hasta que Nat volvía a casa el fin de semana,

con los pedidos.

Sin embargo, en el preciso instante en que decidió introducir los cincuenta centavos en la máquina,

la percepción de su patético universo cambió.

Una espectacular mujer. Una criatura deliciosa. Una diosa de piel de alabastro, acababa de entrar en

el Motel y estaba preguntando algo al chico indio-americano de la recepción.

Nat metió barriga. Se ajustó la corbata de corte barato y abotonó la chaqueta de cuadros, que el otoño

pasado le compro su mujer, en las rebajas de Macy’s para su cumpleaños.

Amber le espetó directamente.

_ Estoy buscando un lugar donde poder relajarme de un apestoso día y de paso vaciar la bodega ¿ te

apetece compañía ?

No podía creer en su suerte.

Le respondió que lo haría encantado, y la siguió hasta el parking entusiasmado con la idea de un

fantástico encuentro, parloteaba sin cesar, sobre las ventajas de las relaciones fugaces...

... Apenas mereció una mirada por parte de ella.

_ Vale muñeca, ¡ te voy a enseñar lo que es un auténtico cow-boy, montándote hasta el amanecer !

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Amber se volvió hacia Nat al salir del Bar. Le dijo que le esperara fuera cinco minutos, que iba a

por cigarrillos...

La luz que llegaba al aparcamiento, era mortecina e insuficiente, con predominio de grandes espacios

de sombras y zonas de penumbra. Permaneció en el mismo sitio, por si al salir se desorientaba -

le parecía que la chica, ya iba bastante bebida- ¿y si no le encontraba?

Sólo se escuchaba el lejano rumor de la música Country del interior del Bar y los chasquidos del

letrero que anunciaba “Cocktails & Music” al balancearse por las rachas del viento.

Se planteó entrar a buscarla, pero el mensaje corporal de ella era demasiado evidente. Tenía que ser

discreto y esperar fuera, si quería tener algo más con ella ésta noche, que no fuese un par de copas.

Suspiró y empezó a recorrer el espacio anexo al parking. No podía creer la suerte que había tenido.

Jamás le creerían, cuando lo contase a sus amigos el próximo sábado, en la partida de bolos. Ojalá

quisiera firmarle una tarjeta de recuerdo.., o mejor aún, se quedaría con algo íntimo, algo que retuviese

su perfume....

Creyó oír un leve crujido, como de una rama al partirse, -miró alrededor nervioso - nunca se sabe, la

cantidad de chicos malcriados, que te pueden dar un buen susto cuando salen en grupo, con un par

de cervezas. Se atusó el cabello y prestó atención inmóvil, con el corazón a duras penas contenido

en la garganta. Un leve ruido le llego con toda claridad, como de golpes sordos y cercanos, de unos

tacones al cruzar por la gravilla. No podría precisar de donde provenía, pero estaba muy cerca...

_ Amber, ¿ Eres tú?

No respondió nadie. El ruido se detuvo. Se sonrió para sí, pensando en que ya era demasiado mayor

para estos jueguecitos.., ¿ o tal vez, no tanto ?

El ruido comenzó de nuevo, y ahora era más evidente que provenía de la zona de sombra del aparcamiento...

_ ¡Maldita sea Amber !. ¿ Dónde estás? ¿quieres probar un juego nuevo eh?

El silencio le sobrevino de golpe. Justo después sintió un ligero vahído y un escozor en el pecho.

Sus ojos intentaban ver .., mientras su mente intentaba comprender.., que diablos era esa masa, negra

y viscosa que se extendía por fuera de su camisa y alrededor de su cuerpo.

Pulp lane.., capítulo 7

! Que asco ¡- pensó-. Mientras levantaba el pié calzado con unos botines Bally de cabritillo color

gris. Se había manchado la parte de la suela y el extremo del tacón, con un chorro de la sangre arterial

de Nat.

Sacó su pañuelo de YSL para limpiarse las manos y entonces ocurrió. Oyó brevemente, lo que parecían

ser pisadas. Miró hacia atrás, pero no vio nada.

Quiso restarle importancia, pero con el rabillo del ojo, entrevió un movimiento a su espalda que la

alteró. Una sombra que la aterrorizó.

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Solo a unos doce metros estaba su coche. Iluminado por una de las pocas luces que aún quedaban

encendidas en el parking.., se acercó con la adrenalina subiéndosele por su médula espinal.

Entonces, lo escuchó claramente.., eran pasos arrastrándose.

No pudo contener un grito nervioso.

_ ¿ Quien anda ahí?

Nadie le respondió. Pero estaba claro que había oído algo o a alguien..,

_¡Muévete!, ¡corre hacia tu coche!- le decía su instinto- pero era evidente que su instinto, no tenía

ni idea de lo incómodo que es correr con tacones de aguja de doce centímetros de alto.

Se dio la vuelta y caminó deprisa por la gravilla, hasta que sus piernas se detuvieron en seco.., volvía

de igual forma. El mismo sonido apagado y repetido, ¿pisadas? ¿roce de tela?., el leve eco de la

música country del baile, le llegaba cada vez más claro. Estaba muy cerca de la puerta de su Porche..,

se detuvo y pudo observar en el reflejo, del cristal del espejo retrovisor de un camión aparcado,

lo que le pareció un bulto de color negro, oscuro como la misma noche.., que se movía tras ella.,

a la misma velocidad que ella...

_ ¿ Quién es el bromista?

_Te advierto que llevo un arma y no dudaré en usarla. -Dijo temblándole la voz.

Tampoco esta vez hubo respuesta...

Sintió que algo tan fuerte como el acero la sujetaba, arrastrándola por la gravilla. Lacerando sus

torneadas rodillas. Ensuciando su traje de mil doscientos dólares. El pánico se alojó en su garganta

impidiéndole gritar.., un hedor a muerte y alimaña,la mantenía semiconsciente. Algo inaudito para

ella, jamás anteriormente percibido por su pituitaria. Le daban arcadas. No podía respirar...

Pudo ver unos ojos enrojecidos, que resplandecían en el manto ciego de la noche, unos ojos que la

miraban con fruición y deseo.

Antes que notase como algo le recorría el cuerpo, la abrasaba, la ensuciaba y la desposeía de su

esencia, oyó un grito y se dio cuenta, que había salido de su propia garganta, justamente en el instante

en que, una garra como el acero, la degollara.

Al día siguiente, el agente Patt, se personó en el lugar de los hechos, se acercó a la multitud y se

quedó en la última fila.., la gente seguía como petrificada en el escenario del crimen, rodeaban la

cinta amarilla. Unos murmuraban, otros hacían gestos de reprobación, la mayoría disfrutaban con

los detalles escabrosos, relatando e imaginando lo que ocurrió la noche anterior.

Un compañero de la patrulla de día, se le acerco con un par de donuts, y le preguntó sin interés.

_¿ Que ocurre? ¿ que cuchichean? ¿no me digas que no han tenido bastante?

El agente Patt tenía su vista en el horizonte cuando respondió.

_ Acuden al olor de la sangre, nunca tienen suficiente., al final, todo se justifica, presas y predadores.

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