¿Me gusta o no me gusta la cara de idiota de mi marido?

Sus pies en la mesa y sus dedos en la cama. En la cámara de fotos, quiero decir, cuando trata de enfocar sin éxito un tulipán mustio de un balcón de las afueras de Amsterdam, mientras me mira de reojo pensando yo sé que me odias, pero me importa un bledo. La cámara en su mano, de ciento diecisiete mil. Un chollo, la verdad, el juguete de mi marido. ¡Se le ve tan mono fotografiando las sombras! Me quiere. Y sé que me quiere porque el obturador, o como se llame, no para de dar vueltas. ¡Qué gracioso!, ¡un agujero que da vueltas, que se abre y que se cierra en las manos de mi marido! Mi maridito. Ese mercader de trances y electrodomésticos incapaz de cambiar una bombilla, y tan apuesto, sin embargo, y tan asqueroso.

Sus dedos en los agujeros y su culo en otra cama. He pensado culo, no he dicho culo. Ese tipo de cosas sólo se las digo a él. Cosas como me importa una mierda lo que pienses, vete a joder a tu madre, pedazo de cabrón, o vete a machacártela donde yo no te vea. Y lo hace. Me encanta mi marido, aunque me dé repelús, y le oigo desde el cuarto, desparramada en la cama, mientras él está en el baño jugando con su juguete. Cosas de hombres, chiquilladas. Y le imagino. Tocándose ahí abajo, la cosita, la gran po..., bueno, eso. Demasiado para mí. Demasiado poco. Pichacorta, eso también se lo llamo a veces. [...]